Presumida, la astilla, cree saber de que va la baza,
confiada en que un tronco hecho polvo se fue sabiendo que algún día yo sabría.
Son muy pocos los que llegan hasta aquí
a mi noche más cerrada,
al último bastión de mi conciencia.
La vigilia, insostenible, ya presagia,
que se acerca el final de lo pensado.
Uno por uno es uno solo,
uno más uno es infinito,
uno más vos no tiene nombre, o sí,
milagro,
sería poder decirlo con mis letras.
Hoy, igual que ayer y que mañana,
masajeo, amaso, amasijo mis ideas,
sobresalto mi corazón y revuelvo mis entrañas,
imaginando, palpando, avizorando,
temiendo despertar de una fiebre alucinada,
sudando lágrimas de semen.
Confío en el resto de mis días contigo,
en el gozo de las almas y los cuerpos,
en hacer utopía la quimera.
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