miércoles, 27 de agosto de 2014

Un instante

Una a una fueron cayendo mis máscaras,
ya solo la soledad se unió a mí
infectando mis células hasta oxidarme todo,
corroído y degradado hasta que fui de carne
un alma perturbada por lo bífido,
un alma bifurcada por el timbre del silbato,

Cuando la presencia se divorcia del cuerpo
es cuando de tan solos no somos nosotros mismos,
cuando una u otro es un lastre ausente
caemos a un oscuro donde lo profundo
logra que hasta nuestra sombra nos deje.

-.-

Un recreo
me aterrizó en la cara hoy,
la necesidad de improvisar de nuevo
y elegí,
tropecé y elegí
una por una mis nuevas escalas
y tropecé
y cancelé una por una cada una de mis nuevas escalas,
no hablé con más nadie mas conmigo,
desistí de hacer cualquier otra cosa
excepto tropezar
y las señales de humo por llegarte,
des elegí la pintura y el baile
por darme a ti
para darte de mi lo que preciso sacarme,
una intranquilidad permanente ante tu nombre
como si hubieras algo que no fuera un misterio.

-.-

Y me pasé la noche así,
tropezando y eligiendo
no hacer otra cosa que pensarte,
como si tu nombre fuera cierto,
como si de verdad creyera
en la teoría de que todo
es un gigantesco prólogo
y un instante.

viernes, 25 de julio de 2014

N/A

Saco mi lanza de escritor
y me dedico a enhebrar veces
cómo si fuera la última voz,
la única, la primera
fotografía del amor
o de la muerte
o la locura florecida,
las tres caras de la ausencia
dispuestas sobre un mismo lecho,
válvulas de escape
de la molestia de vivir.

Está ahí
siempre está ahí, como un ángel
para sacarnos del letargo.

A veces trato de encontrar respuestas
para las preguntas que me clavo,
cada palabra es una lanza y una duda.

jueves, 19 de junio de 2014

Tinta Roja

Aturdido,
ensordecido,
en carne propia,
el juego
de descifrar las contraseñas,
la banda musical
del gran sueño americano
del sol y de las tablas,
el ronroneo
del piso que nos traslada
desde un éxodo hasta el otro,
colecciones
de maniquíes de repuesto
con la cinta roja al cuello,
ante los ojos inundados del espejo
los acordes finales de la canción,
sentado sobre el hielo que cala
tambores y silencio y otra vez otra voz
adivina lo que percibo,
todo es una escala dentro de otra dentro de otra
destinada a consumirse
siguiendo sus propios ciclos naturales.

Nada que no pueda solucionarse
con cuatro de algo
o un final abierto
donde podamos elegir de nuevo,
dos veces y afuera
y la primera que no termina
de conversarse con su sombra
a la salida de las estaciones.

viernes, 30 de mayo de 2014

Cultura Del Sur

Mi trabajo es el control
adormecido de los cauces
vigilando el tránsito incesante
de imágenes poéticas
en las que me desnudo y desvisto,

la realidad me describe
cuando digo que escribo para que no leas
(como cuando digo que no escribo para que no leas)
como el impulso genital
está presente en todas las gotas de rocío,
en la obstinada vocación de ambigüedad
en la que me refugio
como si además de lobo y de cordero
fuera poeta,

Mi trabajo es que no sepas
para que no anticipes y resuelvas
libre de prejuicios y experiencias
el espejo que dibujo con mis letras
y como devuelve la imagen en tu rostro,

quizás se parezca al mío
o al del inquilino de la respuesta.

jueves, 27 de marzo de 2014

El fin del sueño americano


Las deportaciones, en cifras
368.644 personas fueron deportadas en 2013.
10% menos que en 2012, aunque en 2014 el número está en alza nuevamente.
Unos 133.000 deportados fueron aprehendidos en el interior del territorio estadounidense.
Otros 235.000 corresponden a detenciones en la frontera.
59% estaba condenado por un crimen anterior: 216.810 casos.
Los otros 151.834 no tenían condenas previas.
4% aumentó la expulsión de "indocumentados criminales" con respecto a 2012.
La mayoría son de México (241.493), seguidos de lejos por Guatemala (47.769) y Honduras (37.049).

No hay como las cifras para describir un problema, parece. Estas líneas precedentes son el resumen de una extensa e interesante nota en La Nación sobre el tratamiento de deportación al que son sometidos los residentes ilegales -mayormente mexicanos- en la meca de la sociedad de consumo. El artículo es interesante porque expone varios puntos de vista sobre la misma situacion. Les recomiendo su lectura, es extenso pero justificado. (Hace clic acá para leerla)
-.-
Por una sinapsis rara, de esas que salen de vez en tanto, caí en la cuenta de cómo cierra un círculo vicioso y perverso. Me cuesta creer que el país capaz de encontrar un pelo de Bin Laden no sea capaz de encontrar uno por uno a los inmigrantes ilegales para deportarlos. Lo hace con algunos, como para mantener la estadística bajo control, amedrentando a todos los demás con su perfección legislativa y la inexorabilidad de sus procedimientos administrativos.

La realidad es así:
- El gran país del norte necesita mano de obra barata para sus peores empleos.
- El gran país del norte escatima los permisos legales de residencia.
- Los inmigrantes ilegales privilegian permanecer en el gran país del norte.
- Los inmigrantes ilegales ocupan los peores empleos en el gran país del norte.

El nudo del silogismo anterior está escondido en la deportación controlada de mexicanos. Son los mas numerosos, los mas fáciles de conseguir y los mas baratos de deportar, porque los echan caminando bajo el sol o la lluvia. Deportan los necesarios para que el resto tome nota de lo concreta y real que es la amenaza y se mantenga económica y cabizbaja en la base de la pirámide laboral.



viernes, 21 de marzo de 2014

Porqué nos olvidamos de todo
y creemos que de eso algo importa,
la amnesia es ceniza de pasados,
el presente es una llave,
el espejo no nos devuelve nada.

Unidos por la cintura en un mar de constelados
estamos solos o distraídos dentro o fuera de nosotros,
abrigados salvo excepciones en nuestras permeables corazas
confundiendo función y ensayos de la máquina de ser poemas.

miércoles, 29 de enero de 2014

ocho



La culpa
es una raíz siniestra
que se nos cuela
por las arterias
como una hormona
que de a tanto
se hace presente

es un sentimiento más
como la ira, o la codicia,
debieran ser ocho los pecados capitales.

martes, 21 de enero de 2014

Escritores vs Escribidores


Diferencio a los escritores de los escribidores. Los escritores tienen esa cualidad -dejo pendiente explicar porque no la considero una maldición- de poder escribir seleccionando el discurso, en tanto los escribidores son seres necesitados de la manifestación escrita, con menos albedrío en el curso de la palabra. Yo tengo un poco de ambas cosas, y he conocido tanto la frustración de no estar satisfecho con lo dicho como escritor, por su valor literario, como el calvario del escribidor que hierve en su necesidad de imprimir y no encuentra un tema al que disfrazar de árbol para aprovecharse de él y dejarlo que lo lleve a su mejor antojo. Es en ese momento en el que necesitamos decir la conclusión de una idea que aun no elaboramos que nos tiramos al precipicio de nuestro ombligo, para hacer teorías sobre la especie humana basados en nuestra estadística unipersonal, generalizando las virtudes que no tenemos y sin saberlo esos disvalores que creemos tener bajo control, o sencillamente nos ponemos a hablar de que no sabemos de que hablar, una contradicción tan necesaria como todas sus hermanas.

sábado, 18 de enero de 2014

A la chica del tatuaje del tren

Todo lo que vemos
es un sueño dentro de otro,
una constelación de pecas
desparramadas
como estrellas en el cielo
sobre una piel,
que se irá contigo
y de la que no quedarán mas rastros
que esta manera.

A cara o cruz
como en las corridas, como los tauros
necesitados del binomio y del binario,
qué otra cosa somos que carteles de hojalata
familiarizados con el óxido,
la necesidad de hacer la cuenta
delante de los sordos
presentes o invitados

Si yo pudiera ver toda tu piel
antes de los desuellos,
si pudiera concentrarte en un punto
del tamaño de mis fauces,
serías
de una eternidad invencible
como las primaveras.
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