(Des) Inspiración

Como una iluminación celestial,
como si viera un Cristo resucitado,
se me revela la verdad de un solo golpe,
y un tropel de palabras se amontona,
desordenadas como las voces de los ebrios,
ansiosas como jóvenes amantes
ante la imprecisa cercanía de un beso,
acechándome a contraluz, tensas, vigilantes,
como montañas en el ocaso de un día claro.

Quisiera encontrar la memoria necesaria,
la que resume y expresa el hallazgo,
pero el origen de todo está oculto,
protegido de impacientes y de urgidos.

Las imágenes y voces se hacen éxodos,
escondiendo la verdad tras las estrellas,
los versos se han ido, como los judíos,
dejándome solo el eco de la diáspora.

Aquí estoy, buscando oro entre las tumbas,
como el noctámbulo guardián del cementerio,
profanando lápidas a ciegas, tras la tuya.

Entre las sombras y los muertos,
sobrevive el fantasma de un músico,
ante un pentagrama poblado de silencios.