Busco consuelo en la almohada aun tibia,
y el olor ausente de tu piel abre una herida,
que mi corazón sufre, y mi estirpe llora,
en la agonía del desprecio y el pasado.
La paciencia cruje bajo el peso de un ayer,
obsesionado en mantener insomnes a los muertos,
maldiciendo saber cierto el futuro prometido;
pero el músculo conoce el rigor del esfuerzo,
y lo que guarda mi memoria no es recuerdo,
sino la evidencia plena de la contradicción,
el discurso estéril del concepto de imposible.
La tiniebla de la noche no ganará nunca
la batalla entre las luces y las sombras,
mi cuerpo reconoce su designio, y el mandato
de la sangre de mis venas, que no sabe detenerse,
y resiste el tormento y la derrota de tu olvido.
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