Tus ojos se han cansado de llover,
el llanto negro de los días del duelo,
el cielo terminó de desangrar sus nubes,
y lluvia y llanto se harán mar cuando les llegue.
Las olas tercas y porfiadas no conocen el descanso,
velan la espuma rota al arrullo de las mareas,
llevan y traen caracoles y resaca y botellas con mensajes,
y se escapan dejando la arena virgen de pisadas.
Mientras la luz del sol desviste las montañas en verano,
la piedra espera confiada el regreso del frío y otras nieves,
porque sabe que no sabe otra cosa hacer el agua,
que repetirse cambiando de forma y de propósito.
El agua es mar y es lagrima y es lluvia,
es hierba y es saliva, es rio y es sangre,
todas las gotas tienen una eternidad prevista;
el agua que llena mi copa fue testigo de tus penas,
brotó ayer de tus ojos la sal de mis comidas,
y yo me reitero alternando entre lo dulce y lo salobre.
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