Ella

Ella está moribunda
después de sernos tan infieles,
de tantos días de cara y ceca y cruz,
de amores convencidos a destiempo
entre deseos satisfechos y negados,
la renuncié tantas veces
por respetar la quimera del futuro
o sencillamente
por el temor de tomar una estaca,
una ristra de ajo y una maza
para matarla y darle muerte
a plena luz del día.

Cuando la olvido
logro trascenderla
hasta una vida color rosa
y yo me siento la Piaf
en el beso del micrófono,
me estoy volviendo
una forma rara de persona,
un Juan impuntual
pagador de la pulseada perdida
ante la apuesta diferente
contra mi contradicción,
la palabra derecho rima con revés
y la palabra revés rima conmigo,
un NN, un capicúa
montado sobre dos piernas bizcas
que caminan de reojo.