El fin del sueño americano

Las deportaciones, en cifras
• 368.644 personas fueron deportadas en 2013.
• 10% menos que en 2012, aunque en 2014 el número está en alza nuevamente.
• Unos 133.000 deportados fueron aprehendidos en el interior del territorio estadounidense.
• Otros 235.000 corresponden a detenciones en la frontera.
• 59% estaba condenado por un crimen anterior: 216.810 casos.
• Los otros 151.834 no tenían condenas previas.
• 4% aumentó la expulsión de "indocumentados criminales" con respecto a 2012.
• La mayoría son de México (241.493), seguidos de lejos por Guatemala (47.769) y Honduras (37.049).

No hay como las cifras para describir un problema, parece. Estas líneas precedentes son el resumen de una extensa e interesante nota en La Nación sobre el tratamiento de deportación al que son sometidos los residentes ilegales -mayormente mexicanos- en la meca de la sociedad de consumo. El artículo es interesante porque expone varios puntos de vista sobre la misma situacion. Les recomiendo su lectura, es extenso pero justificado. (Hace clic acá para leerla)
-.-
Por una sinapsis rara, de esas que salen de vez en tanto, caí en la cuenta de cómo cierra un círculo vicioso y perverso. Me cuesta creer que el país capaz de encontrar un pelo de Bin Laden no sea capaz de encontrar uno por uno a los inmigrantes ilegales para deportarlos. Lo hace con algunos, como para mantener la estadística bajo control, amedrentando a todos los demás con su perfección legislativa y la inexorabilidad de sus procedimientos administrativos.

La realidad es así:
- El gran país del norte necesita mano de obra barata para sus peores empleos.
- El gran país del norte escatima los permisos legales de residencia.
- Los inmigrantes ilegales privilegian permanecer en el gran país del norte.
- Los inmigrantes ilegales ocupan los peores empleos en el gran país del norte.

El nudo del silogismo anterior está escondido en la deportación controlada de mexicanos. Son los mas numerosos, los mas fáciles de conseguir y los mas baratos de deportar, porque los echan caminando bajo el sol o la lluvia. Deportan los necesarios para que el resto tome nota de lo concreta y real que es la amenaza y se mantenga económica y cabizbaja en la base de la pirámide laboral.

Porqué nos olvidamos de todo
y creemos que de eso algo importa,
la amnesia es ceniza de pasados,
el presente es una llave,
el espejo no nos devuelve nada.

Unidos por la cintura en un mar de constelados
estamos solos o distraídos dentro o fuera de nosotros,
abrigados salvo excepciones en nuestras permeables corazas
confundiendo función y ensayos de la máquina de ser poemas.

ocho

La culpa
es una raíz siniestra
que se nos cuela
por las arterias
como una hormona
que de a tanto
se hace presente

es un sentimiento más
como la ira, o la codicia,
debieran ser ocho los pecados capitales.

Escritores vs Escribidores

Diferencio a los escritores de los escribidores. Los escritores tienen esa cualidad -dejo pendiente explicar porque no la considero una maldición- de poder escribir seleccionando el discurso, en tanto los escribidores son seres necesitados de la manifestación escrita, con menos albedrío en el curso de la palabra. Yo tengo un poco de ambas cosas, y he conocido tanto la frustración de no estar satisfecho con lo dicho como escritor, por su valor literario, como el calvario del escribidor que hierve en su necesidad de imprimir y no encuentra un tema al que disfrazar de árbol para aprovecharse de él y dejarlo que lo lleve a su mejor antojo. Es en ese momento en el que necesitamos decir la conclusión de una idea que aun no elaboramos que nos tiramos al precipicio de nuestro ombligo, para hacer teorías sobre la especie humana basados en nuestra estadística unipersonal, generalizando las virtudes que no tenemos y sin saberlo esos disvalores que creemos tener bajo control, o sencillamente nos ponemos a hablar de que no sabemos de que hablar, una contradicción tan necesaria como todas sus hermanas.

A la chica del tatuaje del tren

Todo lo que vemos
es un sueño dentro de otro,
una constelación de pecas
desparramadas
como estrellas en el cielo
sobre una piel,
que se irá contigo
y de la que no quedarán mas rastros
que esta manera.

A cara o cruz
como en las corridas, como los tauros
necesitados del binomio y del binario,
qué otra cosa somos que carteles de hojalata
familiarizados con el óxido,
la necesidad de hacer la cuenta
delante de los sordos
presentes o invitados

Si yo pudiera ver toda tu piel
antes de los desuellos,
si pudiera concentrarte en un punto
del tamaño de mis fauces,
serías
de una eternidad invencible
como las primaveras.

Mares pares

aceptar el cuerpo
no lo convierte en alimento
nos reiteramos
entretenidos en un error
que nos sumerge a gritos,
que nos consume
como un océano
de burbujas estrelladas

mares y pares
nos circunvalan
sin mejores ni mejores
para aislarnos
de las sirenas
y las canciones,
nadamos
entre cenizas de volcanes
y ataúdes de pescados,
la garganta nos pide,
callada,
la carne piensa basta
en una lengua que no habitamos

Mareamar

Cada cual sabe
por donde anhela ir,
el suave cauce
dulce y definitivo,
redondo
como todo lo perfecto
que se precie.

Son épocas bravas,
de olas picadas,
de ir por ahí
con el esternón hecho piedra.

No Me Olvides

I

No te voy a decir
que me puse a escribir
sólo para no mirarte
en brazos de otro varón.

Respeto como un código
tus pasos de baile
del color del arcoíris
en brazos de otro varón.

A veces me veo como extraño
frente a la pista pisada
mirando un tango en el ring
en brazos de otro varón.

El dueño de casa es el dueño de todo
y yo te veo, sola y en sus brazos.

II

Yo podria ser tu modelo, siempre que no me imites.

Sos el arte hecho obra.

El dueño de la mesa parece un boxeador completo,
la dueña del escote esta orgullosa de sí,
el calvo toma ventaja,
el otro calvo pasa al ataque.

III

El terciopelo rojo como la sangre borgoña,
tengo al alcance todo cuanto preciso
excepto mis ojos para ver
mi vida en un espejo,
voy a hacer uso de todas mis prótesis,
a asumir la virtud de mis defectos,
a mirarte sorprendido convertir tu mano en mariposa.

A veces siento en mi espalda
la sombra de una mirada
que me pide que voltee,
a veces me despierto

Como si fueran recreos
descanso la vista en mujeres de perfil,
saco a pasear mi dentadura y mis falanges
para que sean testigas
de falencias y falacias.

Cada tanto me acuerdo
de todas y cada una
de las almas que recuerdo.

Te escucho conversar sin oír,
leo tus labios hablar cualquier dialecto
de los que ignoro.


IV

Algunos bailan,
otros son bailarines,
me gusta observar tu mano
y escribir sobre eso,
flota
como anestesia
dejando una estela,
como un reguero
de sombras sanas,
no sé si te daré un beso
pero te daré un poema
las noches de los números primos.

Esa gente
que es loca de lo que hace
baila en la pista
o se deleita en el extasie
de las velocidades lánguidas,
se florea
a la hora de los dibujos,
las palabras,
o las fotografías,
conversaciones adolescentes
describiendo las ideas como si fueran colibries.

V

Los abanicos
rojinegros
yacen sobre la mesa
y la medusa a franjas
decora el arrecife
entre siluetas
de luces y sombras
ateridas por la noche
orgullosas
del agua en el que nadan
como un tiburón
o un delfín,
oteo la seña
del jefe del cardumen,
un dedo ejecutor de la sentencia,
los cuerpos
unidos en la distancia
de un baile que es una cópula
sincronizada o estéril
que obliga a adivinar
o ceder las fichas blancas.

Ella

Ella está moribunda
después de sernos tan infieles,
de tantos días de cara y ceca y cruz,
de amores convencidos a destiempo
entre deseos satisfechos y negados,
la renuncié tantas veces
por respetar la quimera del futuro
o sencillamente
por el temor de tomar una estaca,
una ristra de ajo y una maza
para matarla y darle muerte
a plena luz del día.

Cuando la olvido
logro trascenderla
hasta una vida color rosa
y yo me siento la Piaf
en el beso del micrófono,
me estoy volviendo
una forma rara de persona,
un Juan impuntual
pagador de la pulseada perdida
ante la apuesta diferente
contra mi contradicción,
la palabra derecho rima con revés
y la palabra revés rima conmigo,
un NN, un capicúa
montado sobre dos piernas bizcas
que caminan de reojo.

Quiero

Quiero que mastiques como vidrio molido
los platos rotos donde serviste las promesas,
que te tragues las lágrimas que vomitamos
y te desangres entre todos tus laureles.

Quiero que se infle tu abdomen fermentado,
que la nausea te acompañe,
que tu comida solo tenga olor a bilis
y que olvides la palabra orgasmo.

Quiero que te desveles por las noches
y que las horas te resulten largas, espesas
travesías entre hastíos y rutinas
de sabanas pegajosas y calientes,
de colchones tercos y almohadas rancias.

Quiero que pierdas las llaves de la casa,
que te duelan tus dientes y anteojos,
que te falte una moneda y un billete
y apagarte el calefón durante el baño.

Piruja

Me gustó la sorpresa,
me gustó la sonrisa
débil
tan celeste
como una isla de nubes
donde esa palabra se exhuma
como la más impar de las alhajas.

Ya conocemos
las reglas de un juego
que no las tiene,
que cada vez es distinto
como las millas
y los misterios.

Dentro de nosotros
hay un quásar
impenetrable
perdido en la galaxia
donde latimos
como burbujas,
un blanco imposible,
escurridizo
del que vemos la estela
de piel de oveja
que se desprende
y llueve
como en un caos
o iglúes distraídos.

Luci in the Sci with monos

Junté el resto de mis venenos,
me lo inyecté en la sien
y salí de paseo,
una sucesión de obstáculos
desenfocados
o con mala puntería
pasa cerca
sin arañarme,
no hay nada detrás de la línea de prohibido que me importe,
sigo caminando
pasándole revista a los restos del incendio,
inmune a todo mal,
no hay nada que más se celebre que el amor
o el amor propio,
el de nosotros y para nosotros mismos,
el águila usa anteojos,
vuelvo sobre mis pasos
para recordar la otra verdad inolvidable,
desvanecida
en alguna espiral incandescente.

No estoy loco

Soy tan distraído que a veces me olvido de distraerme y aterrizo como el meteorito que extinguió los dinosaurios en un almizcle amniótico llamado realidad, que también es cautivante.

El presente real se me ofrece como un continuo que me llega del exterior a través de los sentidos, pero cuando estoy distraído o intraído o extraído o atraído (o cualquier otro traído menos el de los pelos por este plasma universal que insiste en congregarnos) abandono la pecera y por un rato no soy más “one of the two lost souls swimming in a fish bowl" de uno de los poemas favoritos de un favorito y soy cualquier otra cosa, como un gordo farsante que despunta sus vicios en la cama velando el sueño de sus hijos, o un actor o un escritor o un pintor o uno cualquier otro de los sayos a los que soy candidato.

Chalecos de fuerza debe haber de todos los talles, pero no por eso aceptaré usar uno. Tengo derecho a estar suelto y lo ejerzo, y además no estoy loco, sólo me hago con el válido propósito de usar a mi favor las prebendas que le hacen honor a ese elogio.

No estoy loco.
Ya me curé de eso.

Chiquilín te amo

Chiquilín te amo, leo agradecido.

Todos tuvimos un amor, que fue el más grande: ningún amor posterior puede ser menos que el que se ha perdido. Eso es lo que hace que nos consolemos creyendo con un poco más de derecho haber encontrado el amor de nuestra vida, inocente de todo nuestro pasado hasta que se demuestre lo contrario y deje de ser amor.

Cuantas veces nos escudamos; como cada vez que nos enamoramos encontramos que hay amores de talles más grandes.

Un amigo
de vez en cuando
decía
la vida
se nos entrega,
celebramos la fe
en la fe de erratas
cuando los sistemas cartesianos
restituyen el orden,
al final la lógica se impone
confirmando que somos una tautología,
verdaderos
en ambas tabas,
somos si y también,
vuelta y vuelta,
viceversa,
esferas,
cuerpos perfectos
de una única cara
rodeada de soles.

Ruleta rusa

Voy a ir a buscar una caja con poemas escritos solo por vicio, voy a agarrar el primero que no recuerde haber mostrado, y lo voy a copiar aquí a continuación:

Deje un par en el camino, porque no quiero hablar aquí de ciertas cosas.

Tomé un tercero, lo leí, me dije "este sí", y vi la fecha después.

Hace un año y un día, el 14/9 del año del fin del mundo, el 2012.




Y de pronto un espejismo
golpea en la puerta,
voces amigas que se leen,
palabras disociadas de su carne.

Entender la búsqueda
como un atajo falso,
entender que la flecha
deja una herida,
y la espera duele,
y la ausencia mata.

Así que ,,, al poema resucitado: ¡feliz aniversario!

PD:
Hice trampa en la ruleta rusa.
Rechacé las dos primeras balas.

CARA FELICIDAD

Todos los días, desde el alba
vivimos un día que está empezado
y yo no puedo prometerte nada
que dure después del próximo anochecer,
ese puñado de horas
son las que pienso
sin temor a equivocarme
que pueden ser tuyas,
por todo lo que me pasa cuando estoy contigo,
por todo lo que me ha pasado
desde que te conocí,
en cada una de esas veces
hubo un encuentro
y de cada una de esas veces
salí mejor.

No tengo manera de disimular esto,
no tengo manera de olvidar
una colección de casualidades en las que creo
como hechos y como colección
y de las que tengo una duda razonable
sobre su carácter de fortuitas:
si hay situaciones determinantes,
si una persona nos hace encontrar
adentro de nosotros una versión mejor de nosotros mismos
¡que tentación la de ponerle un nombre a todo esto!.

Le temo a algunas palabras
y no las pronuncio
pero las huelo, están ahí, cercanas,
hay algo en el aire,
hay un rumor como de piedras sacudidas en el lecho de un río caudaloso,
como a veces hay olor
a pasto humedecido por el rocío en el campo,
es algo así
como el olor a pan tostado en una cuadra de panadería,
hay una fuerte, fuerte convicción de amanecer en el ambiente.

Que será de mí

Que será de mí
cuando de mí nada quede,
cuando se haga cierta la amenaza.

A veces sueño en cantar hasta morir
dejando algo que me testimonie
además de hijos y recuerdos,
del pasto pisado en ambos jardines
y del agua y el aire removidos.

Que será de mis libros,
de mis canciones favoritas,
que pasará con las letras que no dije,
con todos mis temores, que será de ellos
huérfanos de mí, que será de mi sombra
cuando mi alma la descarte
como a tantos huesos débiles
y a las tumbas visitadas y olvidadas luego
de aquellos que hoy me esperan del otro lado
para pasar revista a las consignas,
para saber si les creímos el ejemplo
o seguimos buscando el dado que dice siete,
el logaritmo de uno mismo,
ese número semilla del que descendió todo.

Que será de las puertas ajenas de mí,
de todo lo que no he conocido,
de mis ahorros y mi colección de proyectos,
de todo cuanto he pospuesto,
quien usará mis perfumes reservados,
quien se hará cargo de todos mis fracasos
(y peor aun, quien guardará consigo mis frustraciones),
quien leerá sobre mi ausencia estas palabras
cuando de mí sólo quede un pasado
hecho tierra y alimento de gusanos.

Pobre de aquel que repita mi discurso
sin darse cuenta de que le hablo a un espejo
en forma de papel, donde clavo una mirada
que emerge para lastimar mis ojos;
no hay una respuesta y no hay una pregunta,
ruido, ruido de sirenas y despertadores,
una alarma cuyo nombre es cuenta regresiva,
la vida es un camino de regreso hacia la noche,
al silencio de las nadas y los nadies
y mi voz es un acorde más, quizás con suerte
de ser algo que atesores
en el esfuerzo inútil
de no sentirte parte de la marcha fúnebre.

Estar

Estar de novio,
empiezo diciendo
como haciéndome el distraído
de lo que callo:
hablando
de viajes y países
se nos fue la noche.

Son los versos
que rescato
de nuestra orgía,
escribo
mirándote a los ojos
nadando entre tus voces
tibias
y redondas.

Después
de ser calvo
quiero ser pelirrojo
y seguir diciendo
las geometrías.

Arthur Cravan

Otro ejemplo ilustrado de lo fortuito.

Desde que Arthur Cravan nació y murió hasta que yo supe de él pasó un siglo y varias generaciones, entre las que incluyo varias transcurridas sobre mí mismo.

No sé que hacían estos amigos míos en Lomas de Zamora esa mañana o esa tarde, antes de ser mis amigos. Apenas me llegó una película absurda y delirante que -de casualidad, cuando no- me llamó la atención. Un tipo pintón y un tipo pintoresco, y esos versos recitados que me causaron algo que me trajo hasta aquí, donde enhebro esto en la confianza de ser una cuenta más en una carrera de postas que hoy te alcanza.

haganme el favor de tirar a la basura toda esa dignidad,
vayan a correr por el campo,
atraviesen las planicies a galope tendido como un caballo,
salten la cuerda, y cuando tengan seis años de vuelta
ya no sabrán nada, y verán cosas extraordinarias


¡Hie! 

¿Qué alma disputará mi cuerpo?
Oigo la música:
¿me arrastrará?
Me gusta tanto el baile
y las locuras físicas
que siento con evidencia
que, de haber sido jovencita,
habría acabado mal.
Pero desde que estoy sumergido
en la lectura de esta revista ilustrada
juraría no haber visto en mi vida
fotografías tan maravillosas:
el océano perezoso meneando las chimeneas,
veo en el puerto, sobre el puente de los vapores,
entre mercancías imprecisas,
mezclarse los chóferes con los marineros;
cuerpos lisos como máquinas,
mil objetos de la China,
las modas y los inventos;
luego, dispuestos a atravesar la ciudad,
en la suavidad de los automóviles,
los poetas y los boxeadores.
¿Cuál es esta noche mi error?
¿Qué entre tanta tristeza
todo me parece bello?
El dinero que es real,
la paz, las vastas empresas,
los autobuses y las tumbas;
los campos, el deporte, las queridas,
hasta la vida inimitable de los hoteles.
Quisiera estar en Viena y en Calcuta.
Tomar todos los trenes y todos lo navíos,
fornicar con todas las mujeres y engullir todos los platos.
Mundano, químico, puta, borracho, músico, obrero, pintor, acróbata, actor;
viejo, niño, estafador, granuja, ángel y juerguista; millonario, burgués, cactus, jirafa o cuervo;
cobarde, héroe, negro, mono, Don Juan, rufián, lord, campesino, cazador, industrial,
fauna y flora:
¡soy todas las cosas, todos lo hombres y todos los animales!
¿Qué hacer?
Probaré con el aire libre,
¡quizás ahí podría prescindir
de mi funesta pluralidad!
Y mientras la luna
más allá de los castaños,
 unce sus lebreles,
e, igual que un caleidoscopio
mis abstracciones
elaboran las variaciones
de los acordes
de mi cuerpo,
que mis dedos pegados
a la delicia de mis llaves
absorben frescos síncopes,
bajo mociones inmortales
mis tirantes vibran;
y, peatón ideal
del Palacio Real,
me embriago de candor
incluso con los malos olores.
Repleto de una mezcla
de elefante y de ángel,
lector mío, paseo bajo la luna
tu futura no fortuna,
armada con tanta álgebra
que, sin deseos sensuales,
entreveo, fumadero del beso
coño, mamada, agua, África y descanso fúnebre,
detrás de los estores ya tranquilos,
la calma de los burdeles.
Bálsamo, ¡oh mi razón!
Todo París es atroz y yo odio mi casa.
Los cafés ya están oscuros.
Sólo queda, ¡oh mis histerias!
Los claros establos
de los urinarios.
Ya no puedo seguir quedándome fuera.
Esta es tu cama; sé tonto y duerme.
Pero, último inquilino
que se rasca tristemente los pies,
y, aunque cayendo a medias,
si yo oyese sobre la tierra
retumbar las locomotoras,
¡cuán atentas podrían volverse mis almas!

Elecciones

Elecciones,
y aparecen todos
los vivos y los fantasmas
a llenarnos de promesas,
a volvernos a mentir
un pasado o un futuro
mejor o peor pero distinto,
votemos el cambio,
el cambio seguro,
el cambio que hace falta,
el cambio que viene,
el cambio de la hora,
el cambio del juego.

Algunos se instalan en locales
y otros pasean pancartas luminosas
por las avenidas principales
haciendo sonar la bocina,
lo que sea por un voto,
vale todo
hasta la hipocresía perfecta
de la mentira
conocida
y los rumores de rumores
de que nuestra vida depende
de un nuevo poder
o del equilibrio
siempre inestable
de lo que somos,
lo que decimos
y lo que hacemos.